Es un poema de Alejandro Céspedes, de su libro Sobre andamios de humo (1979-2007) (donde recoge toda su obra poética), Madrid, Vitruvio, 2008. Envio Portal de poesia

Te encontré,

allí, detrás del cristal,

sin verte,

reconocí tu mirada,

sin que digas nada

quede en silencio

abrazada a la esperanza,

estabas tan cerca y tan lejos,

respiraste callado,

nuestras almas sonreían,

y sentimos nuestro triunfo,

no importo tu pasado,

no sabía tu nombre, ni tú el mío,

te encontré,

sin sorpresas, sin rosas, sin regalos,

con tu perfume a violetas

que traes en el alma,

como un racimo de uvas frescas,

irresistible, único, especial,

ni príncipe, ni cuentos de hadas,

real como la misma espera,

valientes y atrevidos,

como en mis sueños largos.

te encontré,

sin cita alguna

sin agenda,

sin horarios,

sin lugar preciso,

supimos que el destino existe,

conoces mi tristeza aguda,

y la inmensa alegría del reencuentro.

nos amamos de manera infinita, eterna,

saboreando el amanecer juntos,

transitar en tu mente,

clavarme en el centro de tu alma,

sentir que estas, que has llegado,

saber que el viaje, no ha sido tan largo,

bendecir el tiempo de espera,

arrancar de un tiron, las broncas pasadas,

de justos reclamos.

te encontré,

aquí, ahora, en este momento,

no digo de mis cansancios,

solo estoy un poco agotada,

el camino fue algo espinoso,

nada fue en vano,

si aun cierro mis ojos,

y por las noches,

tú eres el único dueño de mis sueños,

si en cada despertar,

sonrió, mirando el cristal,

y para que nadie me escuche,

suavemente susurro,

dulce amor,… ¡aquí estas, detrás del cristal, en silencio, para que nadie nos vea!

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www.algumapoesia.com.br
Carlos Machado, 2008

1906
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Carlos Machado, 2008

De SUMA (1938)

También incluido en el libro Constelación, Antología general, Editorial Stilcograf, Buenos Aires, 1959. Reeditado por Editorial Sarquís, Catamarca, 2006

Yo, el mismo de siempre,

pero cuánto camino quedó detrás de mí.

Como esta tierra soy,

que levanta sus cumbres para otearse a sí misma;

tan primitivo aún,

que el trigo que me nutre lo siembro con mis manos.

Posado en tierra de aire grande y sol manirroto,

tierra transida de sal, como de sudor o llanto,

(de sal, fría hermana del fuego)

vestida de puntas y filos al modo de los cardones

para resistir mejor cuando el cielo no le alcanza ni una sed de agua;

tierra donde la ubre y la fruta se hacen casi espina en la cabra y la algarroba,

(lejos, cerca, moviéndose con ardentía estéril de lava,

los médanos indomables!)

pero donde la más frágil varita de agua

hace saltar el milagro.

Aquí están los árboles con sus abanicos de alas.

El olivo que guarda en su fronda la primera palidez del alba

como si madrugara más que los otros

y cuyo fruto oscuro es vianda y es luz.

El álamo, con su alma surgente que riega la fiebre de la mía.

El algarrobo, tan áspero y antiguo como las montañas,

alargándome una sombra más cordial que los zaguanes.

Es cierto que este peñasco que se derrumba

ha esperado cien mil años para hacerlo y que yo lo vea;

y que esa águila color de roca

se arroja sobre el viento contrario para peinar sus alas.

Si aquí las ambiciones tienen la lerdura de los arados,

el río, el viento y mi pasión son armas arrojadizas como las boleadoras.

¡Muchachas de la tierra!

Finas curvas morenas de guitarra

y corazón de copla.

Carne de copla a quien la guitarra da alas,

cuando azahares y claveles revientan en la copla.

¡Y mi amor que socarra los lechos de hierba!

¿Quién sorprendió el instante en que el aire se convierte melodiosamente en alma?

Ya mi aislamiento es más populoso que la soledad del bosque.

Ya estoy sumergido hasta la cintura, hasta los sueños, en la naturaleza:

ella lasciva y floreciendo en pudores,

fresca y ardiente como una carrera,

con su higiene tan otra que ésa de las farmacias,

con su fuerza tan pura que parece nutrirse de rocío,

y el ritmo de sus ramas contagiando a las cunas y los lechos nupciales.

Pienso (y se enfrían los nidos) en el hombre de hoy,

el que se emporca las manos y el alma con ganancias

-manos y alma del color de los huesos que no visita el sol-,

el que cumple las mandas de los muertos y renuncia a las suyas:

estuprador de la Naturaleza, verdugo de sus puras criaturas de sangre

o de savia,

verdugo de su propio hijo que faja y encinta desde la cuna,

lo desalma y le pone en los hombros dos alas de papel…

Pero también en el hombre de ayer y de mañana pienso,

con sus sesos y testículos venerandos

y con su corazón que es púrpura del mundo;

sé que su porvenir en la palidez de lo ignoto rojea,

como en los trigales la amapola,

y que el prodigio se vuelve ya hacia él con ternura.

Sé que nada puede disminuir al mundo su cantidad eterna.

Yo vengo a decir otra vez

que, como cuando la vida era pura

y el espíritu ingenuo apenas tenía niebla,

Dios, que nunca estuvo en los bazares con incienso,

se mostrará de nuevo en el corazón del bosque y del hombre.

De nuevo el galope perfuma los senderos.

Mi potro color de hierro sacude el relincho

y tiemblan de claridad todos los vivos cristales de la mañana y el ansia.

tomado de La bodega del diablo

También incluido en el libro Constelación, Antología general, Editorial Stilcograf, Buenos Aires, 1959. Reeditado por Editorial Sarquís, Catamarca, 2006

1

¡Olor de piedra, miradas de piedra, silencio de piedra,

emboscada de piedra!

Lo enorme nos comprime las costillas,

no puede respirar por nuestras narices.

Como galopes al borde de un barranco

los relojes se han parado en seco.

Se está bajo las edades como una tortuga bajo las imbricaduras de su concha.

La inmovilidad nos pesa más que una joroba.

Queremos ver, oír, saber,

pero nuestros sentidos son muñones de ala.

Los antípodas de lo humano están aquí.

2

Las montañas tienen por pedestal el abismo.

Soberanamente se encabritan relinchando en las cumbres.

Con el precipicio y la avalancha, sus dos largos brazos,

defienden su misterio;

lo arropan con nubes primordiales color de nebulosa.

Sus sendas son más difíciles que las de un bosque nocturno o un alma.

El rayo puede gastar inútilmente su hacha

en el bosque impracticable

mientras las cavernas se tapan los oídos.

Las montañas son más inhabitables que el corazón de los déspotas.

El ser está durmiendo bajo ellas su letargo de invierno.

tomado de La bodega de diablo

¿Cómplices? / Danza / realidad / juego

y me engaño / y me cuelgo de los pies

y sangran mis ojos como dos gorriones

y soy sólo un número / un día / un año

primero de mayo de 1947

Vuelo de Walpurgis

No pude elegir otra fecha y no abjuro

Soy mi fuego / mi barro / mi viento

ciega como la mariposa azul

alrededor de una lámpara de cristal