Grow a city… Splendid!

Build in bronze and gold –

Mysterious!

Very much in an oriental style

It gave life to three religions and for millions become  

Symbol of faith, of love and peace

Jerusalem!

City of streets paved in white cobblestones

That like a spider webs entwine

Between Churches, Synagogues and Mosques

City of Bazaars, brocades and silks

Smell of frankincense, hashish and spice,

Jerusalem!

City of Via Dolorosa and the Wailing Wall,

Where tourists and true believers arrive each day

Some leaving memories of holocaust and others:

Who speak to God on mobile phones

And those, who drive away in large Mercedes Benz.  

Jerusalem!

Queen to the hills in the heart of the desert…

You have been branded by centuries of history,

by bloody wars and the cross.

And after so much time of disquiet,

still you are not left alone.

Jerusalem!

You great need for silence,

Solitude and dreams has been dismissed…

¿Cómo cantar sin que ninguna lágrima

se llore avergonzada?

¿Cómo decir Las Madres y evitar que la piel

se incorpore al dulce escalofrío

el que se enciende de pañuelos por el aire

y cae en llamas por las manos del poema?

¿Cómo debo hacer

para que el verso sea el pensamiento?

Si no hay palabras que engendren las metáforas

ni los símbolos que puedan auscultar

el amor que por ellas siento.

Me exijo esfuerzo.

Pongo todo mi empeño en los años vividos.

Tomo los pinceles del espíritu

para pintar el rostro

los rostros

los sueños

la Plaza que acunó regazos

y poder imaginar los Jueves

la perseverante espera

la lucha diaria

la cocina que quedaba desprolijamente bella

cuando sus pechos se erizaban suplicando:

¿Adónde están?

¿Dónde la sangre de los hijos de todos?

¿Dónde sepultaron sus sonrisas?

¿Los pañales de la vida?

¿La vida misma?

Recurro a la paciencia esquiva.

A los años blancos de claros ruiseñores

y nada soy.

No hay poema que pueda ser paloma

y volar hasta tu Plaza de Mayo

hasta tus Jueves

hasta el trigésimo año de repetidas esperanzas.

Y si al poeta parido en esta Patria

le duele la impotencia

digo simplemente... MADRES...

mi amor es tan intenso

que no puedo seguir escribiendo.

Ya no puedo dejar la puerta

abierta como me gusta

en primavera o verano,

que a poco de hacerlo siento alas

batir tras de las cortinas,

y cada vez más sobrevivientes

del riguroso invierno

y la letal gomera

buscan refugio en mi sala,

se ocultan entre mis discos,

pican el pan que me alimenta,

se posan sobre mis libros…

Gorjean en el parque en que hago sebo

y en el hogar en que mi hembra me solaza.

Es curioso,

últimamente me visitan

seres exclusivamente alados.

Y otro detalle inusual:

Todos me traen su alegría.

Cuesta acostumbrarse porque antes

lo habitual era un jeep aceitunado

que aceleraba hasta el hall

tumbando la puerta del zaguán.

Lo común era que esas visitas calzaran

sobre la testa de mis padres

sendas fundas de almohada,

que los tuvieran en penitencia mientras cargaban

la proyectora y los filmes Súper 8

gestados en mi alborada,

hasta tumbar a ambos viejos

- el médico de obras sociales y

la maestra de escuela suburbana -

en el asiento trasero del Falcon.

Mis nuevas visitas vuelan,

aquellas se arrastraban…

Hoy reciben horneros mis mañanas,

golondrinas y calandrias.

Antes la mayoría entraba

vistiendo de fajina:

Colores, El Cura,

Turco Julián, El Führer…

Ninguno de ellos cantaba

(y vaya si hacían cantar)

No respetaron

un solo licor del bargueño,

interpretaron

cada uno de mis dibujos soeces

diagnosticando mi pubertad

como siquiatras.

Nunca trinos, siempre cerrojos.

Y, por si estaba tibia,

la palma sobre mi sábana.

Ahora no.

Mi viejita florece en el árbol más joven,

dos perros prestos a huir por conveniencia

dormitan sobre mi entrada

y, como les iba diciendo,

las visitas de ahora sólo cantan.-

Texto del poemario inédito "Alpargatas. El libro para tod@s",

Santiago de Cuba

Homenaje a una ciudad poética -              

No es misterio, es encanto.

No es magia, es vida,

el ritual que tiene Santiago.

Pronto sucumbe el viajero

al andar de su gente

a esas personas tan ellas

paisajes que andan.

Luego es su suelo

tan cielo, tan azul,

tan cerca de sus sierras,

del sol, de las estrellas.

Y veo en él constelaciones

parecidas a mi propio cielo

y la estrella polar

del firmamento.

En sus noches cubanas

maternales noches,

noche por siempre enamorada

“de su propio brillo y rocío”.

Y veo en su bahía,

el sonar de tambores

que enardecen la sangre

y el transitar de sus mujeres

ondas de gracia y ternura.

Y la presencia de sus barrios

tan ellos, tan santiagueros.

Y uno se detiene

a ver la policroma

vestimenta de sus niños escolares.

Y más allá dos enormes banderas

la de la solitaria estrella

y la roja y negra de un 26 de julio

que cambiara el curso de la vida.

Luego, con una chispa de luz

decir: ¡Ya sé que tiene Santiago!.

Santiago de Cuba, tiene

Un parte incesante

rítmico y permanente

con el diario vivir.

(de su poemario “Áspero quiero que mi verso sea”). Del autor.

Poesía enarbolada

  A ti poesía

que frecuentas el sabor del canto

la mirada de la pupila aguda en mis sentidos

la música de una partitura resonante

la llenura de la vida.

A ti poesía del amor

y la paz sombría

y el ardor de las heridas

a ti yo te pregunto

aturdido de figuraciones y espejismos

¿por qué eres una oración nunca terminada?

bacanal de las palabras sueltas

a veces aullidos

o acariciadas voces de acróbatas verbales

o antorchas encendidas

cuidando el cauce de los ríos

alumbrando el arrebol

de tus mejillas sublevadas.

A ti poesía

que frecuentas la fusión de las palabras habidas

como gigantes piedras unidas

en los templos las fortalezas las pirámides

almácigo de anuncios

quieto alfiler en mi costado

convergencia de la luz

en el prisma sanguíneo de la humanidad

con sus húmedos coloridos

pegados a los soplos mágicos del amor

en las horas matinales maternas

en los cálidos pezones erguidos. 

A ti poesía

nutrida de bosque, tierra, nieve y océano

anarquía anclada en el pesebre

de cuando cerrando los ojos llueve

y se levanta el plantío de los maíces dorados

alimento de oro y traviatas

amor a golpes construido

esculpidas conjugaciones afiladas.

A ti poesía

que conoces el amor púber destilado

el de la adoración audaz 

y la pura adrenalina de la despedida

el de la fluencia del aura en las mañanas

y el de la naturaleza de los sueños.

A ti poesía

autora abrumada de auroras

balance de la arquitectura urbanizada

descrita en palabras germinadas

nacidas de las emociones palpitantes

locura divina de la inspiración simbólica

en los paraísos perdidos

grito de la consciencia despertada

despachada recibida

ascensión terrenal de los cuerpos al cielo

viento austral de los almendros

algodón astral de mi descanso

melodía de la imaginación resuelta

soplo de los arrecifes coralinos

arma de liberación todos los días.

A ti poesía

que conoces la lírica de los versos libres

el ritmo melódico pausado

la imitación trágica de la existencia

los cauces de la liberación

A ti poesía

que puedes dar a luz

en el solaz medio de la luz encarnada

esperando un segundo Cristo

antes de las cenizas y el Juicio Final.

Amor definido de los pueblos

apertura infinita de caminos misteriosos

sueños del futuro

cuando la luna partida alumbra con un solo ojo

cuando taciturna mira al costado

y evade las sombras de la guerra

en la orilla, cuando mis pies se bañan

y borran los pasos hondos en la arena

y cuando al otro lado del mar el sol se esconde

inicia un nuevo amanecer

la vida otra vez palpitando

y a veces la muerte inesperada.

A ti poesía

que frecuentas los milagros

las predicciones proféticas los oráculos

los privilegios que Dios otorga

a través de las revelaciones humanas

¡Ah! oratoria persuasiva

discurso liberador del espíritu y la especie

A ti poesía

vengo a rendir mi arte expositivo

fulgente de ideas íntegras

salto elocuente

desde la profundidad de mis lutos a las llamaradas

de los bramidos de mi voz de censura

ante la sinrazón de quienes mandan

dictaminan establecen decretan adecuan

componen el exceso la arbitrariedad

cuando busco la lucidez del intelecto

en el deseo de vivir como el sol naciente

como un alimento musical de los espíritus

de las flores los racimos las frutas

en el reino universal de la igualdad

escribiendo a quienes necesiten mi canto.

A ti poesía

que frecuentas todos los lugares

mochila a mis espaldas

observa las distancias

donde podemos achicar el universo

dando paso a la esperanza activa

en los corazones de los seres humanos

cuando juntos crucemos el orbe

dispuestos a todo en la contienda

dispuestos a sacarnos de encima

la aciaga carga de la infamia

de la maldad perversa

en la injusta vida de la expectativa inmóvil

para convertirla en ponderada equidad

en pacificación de limpieza

Poesía

estamos unidos

como sombra pegada a la vereda recorrida

a los caminos de largos pasos

en la altura del mensaje fraterno

Poesía

eres la mejor arma, de rescate y liberación.

Poema extraído del libro de Carlos Angulo Rivas: “Palabras Mayores” en proceso de publicación, copyright  2010.   

 Ante el rotundo fracaso

de las doctrinas políticas, de las económicas y de las religiosas

y su falacia de democracia, de riqueza de la naciones y de un cielo...

ha llegado la hora de las artes

y en particular de la poesía para rediseñar el rumbo de la humanidad que no es otro que la búsqueda de la felicidad,

único bien que admite reparto por igual,

pero no con trazos de brochas gordas delineando horizontes rosas

sino con pinceladas que graben en el pensamiento humano

la doctrina del amor

y en el corazón humano 

el compromiso perenne de construír ese paraíso posible

sin la razón del capital, sin renunciar a lo estético

porque en el arte reside el amor

y el amor es la estética de la humanidad.

Los poetas

son la luz del sol

que a la vida incuba y abriga por igual

Los poetas

son la brújula que indican fielmente

el rumbo redentor y dignificante de la humanidad

Los poetas

son el faro, que con luz de sus palabras

conducen a la humanidad a puerto seguro...

la felicidad 

Ni un paso atrás poetas

POESÍA

¡Salve usted la Patria!

LIBROS PROHIBIDOS: “Cuando volví por fin a Buenos Aires, todavía no podíamos ni ir a Montevideo, estuve en la Feria del Libro de Buenos Aires y una pareja trajo mis libros, todos manchados, doblados. Les dije: pero como están esos libros, traten mejor a los libros. Y respondieron: no, es que estos libros estuvieron enterrados varios años porque estaban prohibidos y si nos pescaban con ellos, nos llevaban presos, y ahora, como había vuelto la democracia, desenterraron los libros y los traían para firmar”. Mario Benedetti

A MI PADRE

Disculpame Dios mío

Por el temor, mas el dolor fue mucho:

Ver a mis parientes

Acallados con violencia.

Verme con mi amada

Al costado de un transporte cualquiera

Mis manos indefensas

entrelazadas tras mi nuca,

Mis piernas abiertas

Los documentos de identidad a flor de mano

Las agendas ocultas a flor de miedo.

Y los libros, aquellos que mi padre tanto amaba

Fueron a parar a un escondite de humedades

-como tantos-

Para que su memoria se salve

Oculta de los ojos predadores

Que “cuidaban” la nación

Del “pensamiento apátrida”

Para entregarla enteramente limpia

De la fuerza de su trabajo

De sus sueños

De su imaginación

De sus proyectos

De sus juventudes desfloradas

De sus niños de identidad falseada

Esos bebés apropiados

Para entregar –en fin- la patria

Limpia de cualquier atisbo de coraje,

de honestidad, de proyectos

al financista apátrida

Hoy he recordado que mi padre,

Repuesto de aquella pesadilla de marzo del 76

Con sus lastimaduras, aún convaleciente

Me preguntó enojado porqué oculté esos libros.

Perdoname, Dios mío:

Temo que en nuestro futuro encuentro

También te enojes y juzgues

más grave aquel acto de ocultar la luz

Que mis otros pecados, porque estos son alegres

En su calidad de clandestinos

Porque aquel fue clandestinamente triste  

Y a menudo pienso que también inútil

Para preservar el pensamiento

Cuando escucho que cierta gente

Viajaba entonces con seguridad a sus trabajos

Y aspira el retorno de aquella armada calma

 De aquel país en oferta

A precios de remate,

despojado de disensos y cultura...

De cuando el miedo era sólo subterráneo

Y de cuando el subsuelo de la sociedad

Era desarmado a culatazos

Y lo más elevado del espíritu

Era pisoteado por los borceguíes

Y enterrado con la bendición de pulcros sacerdotes

Entre gruesas cortinas

Sobre blandos sillones

Y las blandas alfombras

De un poder de selectos poderdantes

Y sin ley fingiendo el orden

de las órdenes

Esas que delegantes ignorantes sin memoria

Hoy demandan...

Pido que me perdones, Dios mío, yo no sabía entonces

Lo que hacía silenciando un libro

Pero estos horteras

Especializados en sepelios de esperanzas

Pareciera que saben muy bien lo que hacen

Agitando con estruendo grandes diarios

Azuzando en lenguaje militar la vuelta al miedo

Y a la oscura seguridad de las cadenas

En la misma memoria

Y aunque NO PASARÁN

A veces pasan

Como buenos fabricantes de pesadillas

A convocar lo peor de los fantasmas...

Disculpame Dios mío

No dudo de tu protección hacia tus hijos

Mas cuando se me tapa el futuro con agorerías

El pasado regresa ferozmente

A recordarme los pecados

21 de marzo de 2010

Tiempo del reposo.

Hora imprecisa en donde retrocede la noche

y da  a luz el alba.

Pero ese día no amaneció

Chile fue agredido con un letal terremoto, a las 3:34.

A las 3:34 la luz nunca llegó a los ojos

de cientos de chilenos,

sucumbieron bajo los escombros.

Otros cientos quedaron sepultados

por el mar que barrió  el Maule  y el Bio Bio,

como si nada.

Dos gigantes furiosos despiertan,

engullen las casas y su gente.

3:34 de la madrugada.

La noche escarba con su uña de plata

las telarañas del amanecer,

pero no amanece,

la claridad esconde su rostro albino

no quiere ver tanta miseria.

3:34  Media hora más tarde.

El ruido se hace visible,

la madre tierra procreó un monstruo de dos cabezas:

el primero sacude con su enorme cola

hasta  colapsar los edificios, puentes y carreteras,

el segundo llega después cabalgando una ola gigante.

Concepción, Curicó, Constitución,

Talca, Dichato, costa  del Maule y Bio-Bio, Chiguayante,

pequeños villorrios y comunidades,

todo fue asaltado por aquel ser salido de la noche.

3:34 Madruga. Una hora después.

El silencio vaga las tierras sureñas  y devastadas,

huérfano sin nombre,  sin ubicación,

no encuentra reposo.

Ya nada es lo mismo, es cierto,

las horas caen desfallecidas sin un hombro en que gemir.

No hay pañuelo para enjugar tantas lágrimas.

El dolor yace indeleble sobre la sucia acera.

La muerte no tiene límites,

llena su fúnebre carruaje

y no se da abasto.

3:34 el reloj  se ha detenido,

sus manecillas apuntan hacia el ruinoso caserío.

No hay nada qué hacer.

Muchos  quedaron  en  sueño inconcluso,

quizás necesitan despertar, pero les está prohibido.

Bajo los escombros y el lodazal,

la vida se esfuma.

3:34 Hora fatal, cómo olvidarla.

Dos días después.

Un niño carita sucia,  ocho años

llamado Iván,

busca afanosamente entre los desechos

de su antigua vivienda,

su trencito

soy un ser diminuto

pequeñísimo como un insecto apenas visible

en el fárrago desesperado del mundo

pero respiro, río y sufro

aunque muchos me ignoren

estoy aquí, frente a vos, frente a la multitud

y digo mi humilde palabra

al que quiera oir

mi palabra precaria y revolucionaria

al que no quiera oir

digo mi palabra

y la grito a los 4 vientos

y a los 7 mares

con ella hago un canto común

y les canto las cuarenta a los déspotas.

Todo se había vuelto un Profundo silencio

--un caos como al principio--

Bajo una piedra se hallaba 
la placenta de la vida
que podrida como estaba
hizo surgir a Odosh'a

el espíritu del mal

Xibalbá

--la casa de los cuchillos--

--la casa de los tormentos--

Los seres de maíz 
empezaron a pelearse entre ellos
y fue así como nació el odio

y el llanto

En la casa de los murciélagos 
la sangre del maíz se transformaba 
en vísceras humanas
En la casa de los espejos
los hombres se arrancaban los ojos 
con las manos

--Odosh'a les enseñó a matar

y Odosh'a estaba alegre